Morte.

Não entendo por que você não gosta que eu fale essa palavra. Pra quê tanto bates nessa madeira?
Um dia eu morrerei, ué. E você também.
Eu só falo isso agora, porque tenho medo, como você.
Mas meu medo é diferente.
Meu medo é de ir embora e todos não souberem o que realmente eu sinto por cada um. E você ? Saberá o que eu sinto por ti quando eu morrer ?
E o mundo ?
Verá tudo o que eu tenho pra mostrar ?
Meus olhos ainda tem muito pra chorar e meu riso pra sorrir. Meus pés o que andarem e meu coração o que sentir. Minha boca pra falar e minha vida pra existir.
Não quero ser uma pessoa vazia.
Eu sei que não sou. Pelo menos pra você eu fui ou sou
ou serei alguma coisa.
Não quero apenas deitar-me debaixo da terra.
Eu quero um novo começo, mesmo que esteja no fim.
A morte não é o fim. Não pra mim.
Não pra nós.